Napoli non te la racconti, la subisci. Esci dalla stazione e già sei dentro un fiume di clacson, motorini che sfrecciano sui marciapiedi, voci che si alzano e si abbassano come onde. L’aria profuma di frittura e di mare, e qualcuno, da una finestra, sta stendendo i panni.

Non c’è ordine, non c’è pulizia, non c’è quel silenzio educato delle città del nord. Eppure, già dopo pochi passi, senti che non vorresti essere da nessun’altra parte.

Ti addentri nel centro storico. Spaccanapoli è una lama lunga e stretta che taglia la città in due, e tu cammini dritto, senza voltarti, tra palazzi di pietra gialla e altari improvvisati. Le bancarelle vendono ogni cosa: calzini, santini, porzioni di pizza a taglio, corni rossi portafortuna. I vicoli si aprono in piazze dove i bambini giocano a pallone, e le madonne sono appese agli angoli delle strade con un lumino acceso.

Entri in un bar. Chiedi un caffè, e il barista te lo porge bollente, nero, con la schiuma che si increspa. Lo bevi in un sorso, e accanto a te un uomo paga per due: uno per sé, uno “sospeso”, per chi non può. La gente dice che Napoli è confusa, ma qui, in questo gesto, capisci tutto.

Il Cristo velato e il silenzio di marmo

Scendi verso la Cappella Sansevero. La fila è lunga, ma scorre. Poi entri, e il silenzio ti prende per la gola. Il Cristo velato è lì, al centro, disteso sul cuscino di marmo. Il velo è così trasparente che sembra mosso dal vento. Le pieghe, i lividi della passione, le spine della corona. Ti avvicini e vorresti toccarlo, ma il vetro te lo impedisce. Resti lì, immobile, e pensi che nessun uomo ha mai fatto niente di più bello.

Il terzo giorno scendi. Sotto Napoli c’è un’altra Napoli. La Galleria Borbonica è una ferita sotterranea, scavata nella pietra per far fuggire i re. Cammini con il casco in testa, tra cisterne romane e auto d’epoca abbandonate. L’acqua gocciola dalle pareti, il buio è spesso, e la guida spegne la luce per farti sentire l’oscurità vera. Per un attimo non vedi niente, non senti niente, e la paura è così antica che ti sorprende. Poi riaccendono le torce, e il sollievo è simile alla gioia.

I Quartieri Spagnoli e la scala che non finisce

Salì nei Quartieri Spagnoli. Le strade sono così ripide che le gambe bruciano, e le scale sono infinite. I murales colorano i muri: Maradona, Sophia Loren, San Gennaro. I bambini giocano a calcio tra le macchine parcheggiate, e le signore affacciate alle finestre si scambiano ricette. Arrivi in cima, al Belvedere di via Cacciottoli, e Napoli è tutta sotto. Il Vesuvio, il golfo, le cupole. Il vento ti asciuga il sudore.

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L’ultimo giorno lo regali alla pizza. Non la mangi in un ristorante con le tovaglie. La cerchi in una pizzeria qualunque, dove l’impasto si alza in aria e il forno a legna arde da ore. La pizza margherita arriva, fumante, con il cornicione alto e croccante. La mordi, e il pomodoro è dolce, la mozzarella si fila, il basilico profuma. La finisci in cinque minuti, le mani unte e il cuore pieno.

Poi scendi al lungomare, fino a Castel dell’Ovo. Il sole cala, e il Golfo diventa oro. Le barche dei pescatori tornano al porto, e i gabbiani girano in tondo. Cammini sul molo, e la brezza ti accarezza la faccia. Non vuoi andare via.

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