Lasci la costa alle spalle. La strada comincia a salire, e a ogni curva l’aria cambia. Diventa più leggera, più pulita. I pini larici si fanno più fitti, e il profumo di resina entra dal finestrino come una carezza. Dopo un’ora, il mare è solo un ricordo lontano, azzurro e confuso all’orizzonte. Poi, all’improvviso, il lago appare. L’Ampollino è uno specchio d’acqua ferma, circondato da montagne verdi, e le sue sponde sono così silenziose che sembra di essere finiti in un altro pianeta.
Parcheggi in una radura poco lontana. Scendi, e la prima cosa che senti è la temperatura: più fresca, quasi frizzante. Tiri fuori la felpa dalla valigia, l’avevi messa quasi per scaramanzia, e te la infili. Cammini verso la riva. L’acqua è così limpida che vedi i sassi del fondo, i pesciolini che scappano via. Un cartello dice che qui si può fare il bagno. Non ci credi, perché l’acqua è fredda, ma togli le scarpe e immergi i piedi. Il freddo ti morde le caviglie, ma dopo un attimo diventa una sensazione pura, quasi elettrica.
Ti siedi su un masso liscio, quello che il tempo ha scolpito. Intorno a te, i boschi di conifere salgono verso il cielo, e le cime dei monti Scorciavuoi e Gariglione fanno da corona. Non c’è nessuno. Solo il rumore del vento che muove gli aghi dei pini, e qualche uccello che canta lontano. Chiudi gli occhi e respiri. L’aria è così pulita che ogni respiro è una boccata di vita.
Il giro in bici e la sosta al rifugio
Più tardi, noleggi una bicicletta. Il sentiero che costeggia il lago è sterrato, largo, e pedali piano. Il sole filtra tra i rami e disegna ombre mobili sulla strada. Ogni curva ti regala una prospettiva nuova: una baia nascosta, una piccola spiaggia di ciottoli, una radura dove le mucche pascolano serene. Pedali senza fretta, e il rumore delle ruote sulla terra battuta è l’unica colonna sonora.
A metà strada, trovi un rifugio di montagna. È una costruzione di legno, con il tetto di lamiera e una stufa di ghisa che scoppietta. Entri, e l’odore è quello del caciocavallo silano che si scioglie sulla piastra. Ordini un piatto di funghi porcini, raccolti nei boschi vicini. Sono saltati in padella con aglio e prezzemolo, e il loro profumo ti riempie la bocca prima ancora di assaggiarli. Li mangi con una fetta di pane abbrustolito, mentre fuori il lago luccica sotto il sole. Il proprietario ti versa un bicchiere di rosso della Sila, caldo e denso. Lo bevi lento, e la felpa adesso è slacciata.
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Il tuffo e il tramonto che non aspettavi
Verso sera, torni sulla riva. Il sole è più basso, e l’acqua ha un colore diverso, più scuro, quasi blu notte. Togli la felpa, togli la maglietta, e fai un passo avanti. L’acqua è fredda, ma non è il freddo che blocca. È il freddo che sveglia. Ti butti, e il primo tuffo è un urlo di pelle e di brividi. Nuoti lento, e i polmoni si riempiono d’aria buona. Le montagne intorno si specchiano nell’acqua, e per un attimo nuoti dentro un dipinto.
Esci, e il sole ha già cominciato a calare dietro le cime. Il cielo diventa rosa, poi arancione, poi viola. Il lago si accende di riflessi caldi, e le ultime luci del giorno lo trasformano in una distesa d’oro. Ti siedi sull’erba, la felpa addosso, i capelli ancora bagnati. Non vuoi andare via.
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